Sylvia Plath


Es una casualidad que la línea de los altos exponentes de la poesía escrita por mujeres que marcaron (o hubieron de marcar) la literatura mundial : Safo, Woolf, Tsvetaeva, Plath, Sexton, Pizarnik, coincida tantas veces con el SUICIDIO.

¿Cuál es la relación que une el don de la palabra, entregado con excelsitud a geniales mujeres y el costo de este terrible privilegio?Aunque…”Morir es un arte, como todo.
Yo lo hago excepcionalmente bien, tan bien que parece un infierno, tan bien ,que parece de veras ,supongo que cabría hablar de vocación”.

El 11 de febrero de 1963, Sylvia Plath rompió definitivamente la campana, la prisión que la toturó desde su infancia.
Se levantó temprano y en un acto de último amor materno, le preparó el desayuno a sus hijos, abrió la llave del gas y cocinó su propio CADAVER.
Murió sin conocer la enfermedad que padecia, “Transtorno Bipolar”.
El último poema que escribe en la víspera del suicidio es… UNA DESPEDIDA IRREVOCABLE!

“La mujer alcanza la perfección, su cuerpo, muerto porta la sonrisa del deber cumplido.
La ilusión de una necesidad griega,fluye por los papiros de su toga,
sus pies desnudos parecen estar diciendo : “Hemos llegado hasta aquí, es el fin”.
Dos bebés muertos, hechos ovillo, serpientes blancas, cada uno prendido a un pellejo de leche, ya vacio.
Ella los ha replegado hacia su cuerpo, como pétalos de una rosa que se cierra, cuando el jardín se endurece y las fragancias sangran.
Desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna .
La luna, no se habrá de entristecer, allá en su Atalaya de hueso.
Tiene de todo esto la costumbre.A rostros crujen sombras negras”.

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